血喷了出来。

    他不管。

    靠一条腿撑起身体。

    跳了出去。

    最后一步。

    手伸出去。

    五根血糊糊的手指头抖得不成样子。

    碰到了。

    指尖触到瓷面的那一刹——

    “啊啊——”

    所有“假猴子”的残骸在同一时间发出了一声撕心裂肺的惨叫。

    不是愤怒的叫。

    是害怕的叫。

    是那种被什么从根子上击溃了的、不甘又无力的哀嚎。

    灰白色的碎片像飞灰一样在虚空中翻卷了一瞬。

    然后消散了。

    干净。

    一点渣都没留。

    黑暗退了。

    退到了很远的地方。

    安静了。

    世界突然就安静了。

    石猴跪在虚空里。

    浑身是血。

    右肩垮了一半，左眼糊满血痂看不清东西，左腿从膝盖往下是空的，骨茬戳在外面，往下滴血。

    他双手捧着那杯茶。

    十根手指全在抖。

    是虚的。

    不是怕。

    杯子很小。

    白瓷的，边沿有个小缺口，像是被谁磕过。

    里面的茶水纹丝不动。

    冰凉的琥珀色，没有一点热气，连光都不反。

    死的。

    冷的。

    像放了一万年。

    石猴把鼻子凑过去。

    吸了一口气。

    那股味道钻进鼻腔的时候，他的手抖得更厉害了。

    旧纸。

    墨汁。

    竹简上掉下来的碎屑。

    和一点、淡得快消散了的松木烟气。

    他认得这个味道。

    不是脑子认得。

    是鼻子认得。

    是身体每一个细胞都在叫嚣着“这个味道我知道、我闻过、我在这个味道里活过”。

    石猴把嘴唇贴上了杯沿。

    瓷面冰得像石头。

    他仰头。

    茶水流进嘴里。

    冷的。

    凉到牙根发酸，舌头打颤。

    苦。

    涩。

    一点都不好喝。

    比花果山最烂的野果汁还难入口。

    但它流过喉咙的时候。

    石猴的眼泪就下来了。

    不是嚎的那种哭。

    没有声音。

    就是眼泪自己淌下来了。

    从完好的右眼里滚出来，划过满是血污的脸，滴进杯子里。

    不是委屈。

    不是难过。

    不是痛。

    是一种他找不到词来形容的东西。

    像走了太远太久的路，久到忘了自己从哪来，忘了自己是谁，忘了为什么还在走。

    然后突然推开一扇门。

    屋里有一盏灯。

    一张桌。

    一杯凉透了的茶。

    和一把空着的椅子。

    那把椅子一直空着。

    空了不知道多少年。

    但没人坐过去。

    因为那个位子是留给他的。

    一直留着。

    茶凉了就凉着。

    不换。

    不倒。

    就搁在那儿。

    等他回来自己喝。

    这个认知砸进石猴脑子里的时候，他的胸口炸了。

    那颗赤金色的光点不是在“跳”了。

    是在炸。

    是在拼了命地往外涌。

    光芒从胸骨缝隙里渗出来，从皮肤毛孔里钻出来，从他浑身上下每一道伤口里喷出来。

    赤金色。

    炽热的。

    滚烫的。

    照亮了方圆百里的黑暗。

    石猴的身体开始变。

    不是变大。

    不是变强。

    是在“解封”。

    一层一层的灰白色——像锈，像结痂，像蒙了不知道多少年的尘——从他的毛发上剥落。

    露出底下的颜色。

    赤金。

    一根毛发从灰白变回赤金，像有人拿火从发根一路烧到发梢。

    他的瞳孔里有东西在燃。

    不是普通的火。

    是一种能看穿一切虚妄的光。

    他的左腿——那条被他自己咬断的腿——断口处金光翻涌，骨肉以肉