骨灰被分装在陶罐里，每一个陶罐上都贴着一张纸条，写着姓名、籍贯、生卒年月。

    字迹工工整整，一笔一划，像是在刻字，放在忠烈祠的架子上，一排一排，整整齐齐。

    忠烈祠在威北关城东，是一间不大的石房子，灰墙黑瓦，门口立着一块石碑，上面刻着“威北关忠烈祠”六个字，字迹遒劲有力。

    祠内供奉着历年阵亡将士的灵位，灵位摆满了整面墙，一排一排，密密麻麻。

    徐锐站在忠烈祠前，手里攥着一炷香。

    童安站在他身后，手里也攥着一炷香。

    周镇山、马万山、韩崇、赵衡、贺兰昭、凌风——所有将领都站在后面，每人手里一炷香，没有人说话，没有人咳嗽。

    徐锐走上前，亲手点燃第一炷香。

    火折子凑近香头，香头红了，冒出一缕青烟，细细的，直直的，升上去，散开了。

    他转过身，对着那些陶罐和灵位，深深鞠躬。

    腰弯得很深，头几乎碰到了膝盖。

    身后，所有将领跟着鞠躬。

    没有人说话。

    只有风吹过忠烈祠门口石碑的声音，呜呜的，像是在哭。

    徐锐直起身，把香插进香炉里。

    香炉是铜的，很大，上面刻着铭文，字迹已经被香火烧得模糊了。

    他站在那里，看着那些陶罐和灵位，看了很久。

    然后他转过身，看着身后的将领们，看着那些还活着的将士们。

    “这一仗，威北关守住了。”他的声音不高，但很稳，每一个字都很清楚，“死去的弟兄，没有白死。北凉人退了，这道墙还在，大炎还在。”

    他顿了顿，声音拔高了一些。

    “弟兄们，安息吧。”

    风从忠烈祠门口吹进来，吹动了那些陶罐上的纸条，沙沙响。

    没有人说话。

    所有人都站在那里，低着头。