有的认识，跟他说过话，一起吃过饭，一起蹲在篝火旁边烤过火，一起骂过北凉人的娘。
有的叫不上名字，只记得脸，那张脸在队列里出现过很多次，但他叫不出名字。
有的还很年轻，脸上还带着稚气，嘴唇上还有绒毛，看起来像个孩子。
他伸手，替其中一个合上眼睛。
那人的眼睛瞪得大大的，望着灰蒙蒙的天，临死前还在看着什么方向。
凌风把手收回来，站起身。
风吹过来，带着焦臭味和血腥气，钻进鼻子里，呛得人想吐。
他站在那里，看着那些遗体，看了很久。
然后他转过身，对着那些还能站着的弟兄们说。
“收拾收拾，好好休整，图鲁这下来不了，也不敢来谷内了。”
此时，京城通往威北关的官道上，风雪商会的九辆马车日夜兼程。
吴掌柜骑在马上走在最前面，腰上挂着户部发的通行令牌，铜牌在晨光中泛着暗沉的光。
朝廷与风雪商会有合作，运送募捐物资属于军需，沿途驿站必须提供换马服务。
车轮滚滚，日夜兼程，比寻常商队快了近一倍。
车夫们轮班驾车，人歇车不歇。
赶了一天的路，晚上到驿站，换一匹马，换一个车夫，继续赶。
马累倒了，驿站换一匹。
人困了，换一个会车厢休息去。
只有那些箱子，那些袋子，那些坛子，一直在车上，一颠一颠地往北走。
路过的县城，百姓听说这是给威北关送募捐的车队，自发站在路边。
有端水的，碗是粗瓷碗，水是井水，凉丝丝的，喝一口从喉咙凉到胃里。
有递干粮的，干粮是杂粮饼子，硬邦邦的，咬一口硌牙，但顶饿。
有老妇人往车上塞鞋垫，说是自己纳的，给当兵的穿。
鞋垫是粗布的，针脚密密麻麻，缝得很结实，一双一双摞在一起，用绳子捆着。
吴掌柜一一谢过，没有多停。
他不敢停。
早一天把东西送到，前线的伤兵就能早一天用上药，城头上的士卒就能多撑一天。
车队继续北上。
路边的景色越来越荒凉，村庄越来越少，田地越来越瘦。
进入北州地界后，官道年久失修，坑坑洼洼，车轴颠得咯吱咯吱响，像是随时会断。
有的地方路面塌了一半，马车得贴着路边走，外侧就是沟渠，车轮碾在边缘上，碎石滚落下去，哗啦哗啦响。
车夫们攥紧缰绳，眼睛盯着路面，不敢分神。
路上遇到的伤兵越来越多。
有的拄着拐杖，一条腿断了，用布条缠着，一瘸一拐地往南走，走几步歇一歇，脸上没有表情。
有的被人搀着，胳膊没了，袖管空荡荡的，风一吹就飘起来，像个断了翅膀的鸟。
有的躺在牛车上往南送，身上盖着破被子，被子上的血已经干了，变成暗褐色的，一块一块，像地图。
沈铁衣坐在车辕上，看着那些伤兵，攥紧了刀柄。
他的手指一根一根收紧，指节泛白，刀柄上的缠绳被攥得咯吱响。
他没有说话。
铁臂熊靠在他旁边的粮袋上，闭着眼睛打盹，鼾声如雷，震得车厢都在抖。
陈啸林坐在车厢角落里，靠着箱子，长剑横在膝上，闭着眼睛，不知道睡着了还是在想事情。
年轻剑客赵松坐在靠边的位置，抱着剑，望着窗外灰蒙蒙的天，不知道在想什么。
他的剑是新买的，剑鞘上的漆还发亮，和他那双满是老茧的手不太搭。
但他的眼睛很亮，亮得像两团火，望着北方，一眨不眨。
车队在驿站换了一茬又一茬马，车夫也轮换着歇息。
吴掌柜几乎没有合过眼，眼睛熬得通红，眼窝深陷，嘴唇干裂，但腰板还是直的。
他每到一个驿站就跳下马，检查车队的状况——数一数有多少辆车，看一看箱子有没有松动，观察一下马匹的状态。
确认没有问题，再翻身上车，继续赶路。
十一月十七日傍晚。
威北关的城墙终于出现在视野中。
暮色里，那道黑色的城墙横亘在平原上，从东边一直延伸到西边，望不到头。
城墙很高，在暮色中像一道从天而降的屏障，把北方和南方隔成两个世界。
城头的火把已经亮起来了，一盏一盏，连成一条线，在暮色中蜿蜒起伏，像一条沉睡的火龙，横卧在天地之间。
吴掌柜勒住马，长出了一口气。
“到了。”
他的声音沙哑，像是从喉咙里挤出来的，