忽然说，“让我爸爸寄给在苏联的亲戚看。让他们知道，中国有这样的故事，这样的人。”

    “你会翻译吗？”齐又晴问。

    “现在可能还不行，”安娜诚实地说，“但等我中文再好一点，一定可以。”

    她看向周卿云，眼神坚定，“所以你要好好教我中文，知道吗？”

    周卿云笑了：“好，一定好好教。”

    阳光继续西移，图书馆的影子拉得很长。

    三个年轻人坐在窗前，一本小说，两本赠书，三颗年轻的心，在这个1987年的秋天，因为文字而靠近。

    陆子铭不知何时又回到了图书馆，远远地看着这一幕。

    他手里拿着自己刚写的短篇小说开头，看了又看，最后揉成一团，扔进了垃圾桶。

    然后他深吸一口气，重新摊开稿纸，写下新的标题。

    窗外，梧桐叶又落了几片。

    但树还在，根还深，明年春天，又会发出新芽。

    就像这个国家，这个时代，这群年轻人。