炸裂般的疼从头上传来，一下一下，钝重地敲击着他的意识。
不，这不对。
苏澈在混沌中本能地判断——这不是战场上的枪伤，不是爆炸后的震荡，而是……钝器击打。低劣的、原始的暴力。
脸上火辣辣的，嘴角黏稠的液体带着熟悉的铁锈味。
血。
他猛地睁开眼。
模糊的视野里，是一张皱巴巴的老脸，五十来岁，国字脸，浓眉大眼，正挂着恰到好处的关切。
“小苏啊，醒了就好，醒了就好。”那人的声音慈祥得令人作呕，“你说你这孩子，发着高烧还非要出去找晓晓，摔成这样……”
记忆碎片如同弹片般射入脑海。
另一个苏澈。十八岁。父母双亡。妹妹晓晓，七天前失踪。后脑的钝击。这张脸——易忠海，四合院的一大爷，轧钢厂八级钳工，伪善的老禽兽。
还有围在床边的其他人：贾张氏贪婪的三角眼，许大茂看戏的嘴脸，傻柱假惺惺的憨厚。
以及最深的痛——晓晓哭着说“一大爷说送我去好人家”的画面。
“摔的？”苏澈开口，声音嘶哑。
佣兵生涯十年，从非洲沙漠到南美雨林，他受过十七处枪伤，挨过三次炮击，被匕首捅穿过肺叶。他太清楚各种创伤的区别了。
后脑这伤，是钝器由后向前、自上而下的垂直打击。力度控制精准，既要造成昏迷，又不敢真正致死。
专业。
但不是战场上的专业。
是畜生般的专业。
“可不是嘛！”贾张氏尖声道，“要不是柱子发现得及时，你这条小命就……”
“我妹妹，”苏澈打断她，慢慢撑起身体，“在哪儿？”
他的动作很稳。尽管这具身体虚弱、高烧、多处软组织挫伤，但核心控制力来自另一个灵魂——那个在枪林弹雨中爬出来的灵魂。
易忠海叹了口气，那副悲天悯人的面具戴得严严实实：“晓晓那孩子自己跑了，说是去外地找亲戚。小苏啊，你得接受现实……”
“现实。”苏澈重复这个词，嘴角扯出一个冰冷的弧度。
他下了床，赤脚踩在冰冷的地面上。视线扫过房间：破旧的木桌，掉漆的衣柜，墙上父母的黑白遗照。桌上放着个饭盒，里面是两个发黑的窝窝头。
施舍。
还有倚在门后的东西——一把劈柴用的旧斧头，木柄油亮，刃口磨得发白。
“小苏，你先吃饭，身体要紧。”易忠海上前一步，伸手要拍他的肩膀。
就在那只手即将落下的瞬间。
苏澈动了。
不是少年笨拙的动作，而是佣兵的本能——侧身、前踏、拧腰、发力。左手精准扣住易忠海的手腕向下一折，右手闪电般探向门后。
斧头入手的那一刻，重量、重心、握感瞬间在脑中完成计算。
时间仿佛变慢了。
他能看见易忠海错愕瞪大的眼睛，能看见贾张氏张开嘴要尖叫的表情，能看见许大茂向后缩的动作，能看见傻柱下意识前冲的姿势。
太慢了。
这些生活在和平年代的蛀虫，根本不知道真正的速度是什么。
斧头在空中划出一道银亮的弧线。
不是劈砍。
是斜斩。
从上而下，从右至左，精准地避开颈骨最硬的部分，切入颈椎的间隙——这是他在丛林中处理猎物时练就的手法，干净利落，一击致命。
“嗤——”
血肉分离的声音很轻。
易忠海甚至还没感觉到疼痛，只是觉得脖子一凉。他茫然地抬手想摸，却看见自己的视野开始倾斜、旋转。
他看见了自己无头的身体还站在原地，颈腔里喷出两米高的血泉。
他看见了贾张氏那张扭曲的脸，嘴张得能塞进拳头，却发不出任何声音。
他看见了溅到天花板上的血点，像一朵朵炸开的梅花。
然后黑暗降临。
“噗通。”
头颅落地，滚了两圈，停在傻柱脚边。那张脸上还凝固着错愕和茫然，眼睛瞪得老大，仿佛到死都不明白发生了什么。
身体僵直了两秒，然后轰然倒地。
鲜血迅速在地面上蔓延开来，浸湿了破旧的水泥地，染红了苏澈赤着的双脚。
温热，粘稠。
房间里死寂了三秒。
“啊——！！！！”
贾张氏的尖叫终于冲破喉咙，尖锐得能刺破耳膜。她疯了一样向门外冲去，却被门槛绊倒，摔在血泊里，手脚并用地往外爬。
许大茂双腿一软，瘫坐在地上，裤裆迅速湿了一片。他张大嘴，却只发出“嗬