艾拉说的
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对。他需要休息。哪怕只是一两个小时，让大脑停止运转，让那些不断重播的画面暂时安静下来。
杰森抬起眼，看向艾拉。
她还坐在窗边，侧对着他。昏黄的光勾勒出她的轮廓：单薄的肩膀，挺直的脊背，松散的金色麻花辫垂在肩后，发尾有些毛躁。她微微低着头，视线落在书页上，睫毛在脸颊上投下细小的、颤动的阴影。左手托着下巴，右手握着笔，偶尔在页边写下一两个词。
那么平静。平静得像今晚什么都没发生，像哥谭没有枪声，像码头的平衡不需要用算计和暴力来维持。像他只是一个累了的人，而她只是提供了一个可以休息的地方。
仅此而已。
杰森深吸一口气，又缓缓吐出。他走到长椅边，放下杯子。玻璃底碰在木头上，发出轻轻的叩响。
他拿起垫子，展开，铺在长椅上，不太平整，但足够厚实。粗糙的帆布表面，带着几分码头特有的潮湿味道。
然后是毯子。有些扎手，但保暖。
他坐下来，动作有些僵硬。垫子不算舒服，但比安全屋的行军床软一点。他躺下，头枕在叠起来的夹克上，拉起毯子盖到胸口。
视野里是教堂高高的天花板，房梁在昏暗中像巨大的肋骨。祭坛旁的灯光在边缘晕开，让整个空间笼罩在一片柔和的、模糊的暗黄色里。
他闭上眼睛。
黑暗涌上来，但和外面的黑暗不同。这里的黑暗是温暖的，被灯光过滤过的，带着纸张和旧木头的气息，还有……艾拉的存在。
他听见她翻书的声音。很轻，很慢。一页，停顿，又一页。
听见她起身，走到烧水器边，又倒了一杯水，玻璃杯放回桌面的轻响。
听见她重新坐下时，旧木椅发出的细微呻吟。
这些声音构成了某种奇异的节奏，像摇篮曲，像某种保证：有人醒着，有人在看着，你可以休息。
杰森的呼吸逐渐放缓。紧绷的肌肉一点一点松弛下来，脑子里那些翻腾的念头开始沉淀。情报、冲突、伪装、蝙蝠家……它们还在，但不再尖叫着要求他立刻处理。它们像文件一样被归档，暂时存放在某个角落，等他醒来再打开。
取而代之的是一些更简单的画面：
艾拉递给他水杯时，指尖碰触的瞬间。
她说“睡我床也可以”时，那种纯粹的、不带任何暗示的坦然。
她坐在窗边的侧影，像一幅被时光固住的油画。
这些画面很安静。安静得让他胸口某个地方微微发酸，又微微发暖。