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旁边一个年纪更大、可能有十一二岁的男孩，动作快得像扑食的猫，一把捂住了他的嘴。那双属于东区大孩子的眼睛，锐利地扫过史蒂芬妮的脸，她的衣着，她帆布包的牌子，最后落在她那双过于干净、没有长期劳作痕迹的手上。
沉默了几秒。只有海风穿过空地，吹动孩子们的头发。
捂嘴的男孩慢慢松开手，但他挡在了那个缺牙男孩身前，自己面对着史蒂芬妮。他的表情没什么变化，只是眼神沉了下去，带着一种与年龄不符的审视。
“码头工人俱乐部，”他声音平稳，吐字清晰，“现在负责维护这边的秩序。”
他顿了顿，又补充了一句，目光紧紧锁着史蒂芬妮：“你有什么事吗，姐姐？找人？还是迷路了？”
这不是孩子在回答问题。
这是哨兵在盘问。
史蒂芬妮背后的汗毛微微竖起。她脸上的笑容没变，甚至更灿烂了些，举起双手做了个投降的姿势：“没事没事，就是觉得这儿挺好，多问了句。我这就走，不打扰你们玩啦。”
她站起身，自然地拍了拍膝盖，朝孩子们挥挥手，转身离开。脚步不疾不徐，像一个真的只是路过、多嘴问了一句的普通学生。
直到拐过堆场的拐角，彻底脱离那些孩子的视线范围，她才靠在集装箱壁上，轻轻呼出一口憋了很久的气。
心脏在胸腔里跳得有点快。
“艾拉姐姐”。
“码头工人俱乐部现在维护秩序”。
两个碎片，拼在一起，指向一个明确的结论：这片区域看似自发的平静，背后有一个明确的维护者和一套运行中的规则。那个“艾拉姐姐”，和这个“俱乐部”，就是关键。
父亲的黑料，黑面具的生意，会不会就和这个突然冒出来的“秩序”有关？是合作？是冲突？还是……某种更复杂的寄生关系？
她摸了摸帆布包里的摄像笔。
得查下去。就从那个“艾拉姐姐”，和那个“码头工人俱乐部”开始。
她最后看了一眼那片沐浴在虚假阳光下的空地和教堂，转身融入码头更深处的阴影里。
那里的灯光更暗，噪音更嘈杂，空气里重新弥漫起铁锈、机油和若有若无的甜腻气味。
这才是她熟悉的东区。
而那片突兀的“净土”，就像蛋糕上漂亮得不真实的糖霜，底下藏着什么，她一定要挖出来。