构成了一种他几乎已经忘记存在的东西——正常。

    正常的生活。正常的需求。正常的、不涉及生死存亡的烦恼。正常的、人与人之间基于信任的微小联结。

    这些词像一捧清凉的、干净的水，猝不及防地浇在他被硝烟、暴力和疯狂表演灼烧得滚烫龟裂的感官上。只有一种近乎麻木的细微震颤，从指尖开始，沿着手臂缓慢上爬，最后停在胸腔某个位置，很轻地敲了一下。

    他放下简报，动作是自己都没意识到的轻缓，纸张边缘对齐，没有弄皱一个角。

    然后他站起身，走到安全屋那扇厚重的铁门前——那里没有窗户，但他面朝的方向，是码头，是圣加尔瓦尼慈善之家所在的方向。

    夜色应该已经浓稠如墨。隔着水泥墙壁和遥远的距离，他什么也看不见。

    但他就这么站着，听着自己平稳下来的呼吸，听着远处城市永恒的低吼。

    这一刻的寂静，与刚才阅读简报时的寂静，似乎有了一丝微妙的区别。

    仿佛在充斥着血腥与铁锈的废墟深处，极其遥远的地方，有一盏灯，始终亮着。

    灯下，有人在认真地记录着今天用了多少面粉，明天该给谁送一床厚毯子。

    而他刚刚，无意间瞥见了那灯光映出的一角。

    仅仅是一角。

    却让这个刚刚亲手结束六条人命、用恐惧浇筑新秩序的夜晚，有了一种几乎称得上“平和”的余味。