至少比老工业区正在发生的那些事好得多。
蝙蝠侠转身，披风在夜色中展开。臂载电脑的屏幕上，谜语
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人最后出现的坐标正在闪烁，七分钟前，东南部旧城改造区。
他像一道无声的黑色闪电掠过码头的上空，朝着更紧急的威胁方向而去。在他下方，教堂的灯光依旧亮着，稳定，温和，对不远处另一场世界的血腥毫不知情。
而在教堂斜对面某栋楼的阴影里，杰森·陶德放下了夜视望远镜。他看着蝙蝠侠消失的方向，直到那黑色身影完全融入夜幕，才轻轻呼出一口气。
“走了？”耳麦里传来老约翰压低的声音。
“走了。”杰森说，“去追谜语人了。”
“码头没事？”
“没事。他看了教堂和空地，大概觉得我们在认真搞社区建设。”
耳麦那头传来一声短促的笑，像是松了口气，又像是带着某种苦涩的幽默。“我们本来就是在搞社区建设。”
“是啊。”杰森扯了扯嘴角，“我们可是正经社区。”
他结束通话，从阴影中走出。月光照亮他战术服上未干的血迹——那是疤脸一个心腹的，那家伙临死前咬断了自己的舌头，血喷了他一身。
表演需要代价。疯狂需要燃料。
但现在，站在这里，看着蝙蝠侠例行公事般地巡查、评估、然后离开，他感到一种前所未有的满足。他根本不在意之前的“幽灵”罗宾给蝙蝠家造成了多大的困扰，亦或者说，是因为他现在有更想做的事。
蝙蝠侠看到了他想让蝙蝠侠看到的：一个干净的码头，一个积极的社区，一盏亮着的灯。
而蝙蝠侠没看到的，是灯光下那些心照不宣的联结，是阴影里那些精确计算的扶持，是火焰与灯光之间那份无声的契约。
杰森点燃一支烟，深深吸了一口。尼古丁压下喉间翻涌的铁锈味——那味道一半来自血迹，一半来自拉撒路池和阿卡姆骑士的记忆污染。
他看向教堂的窗户。灯光还亮着。艾拉应该睡得很沉，她今天忙了一整天，和工人们讨论棚子怎么搭，画了多少张草图，笑了几次。
艾拉。盟友。灯。
他吐出烟圈，看着白色的烟雾在夜风中迅速消散。
然后他转身，走向通往老工业区的小巷。那里还有事情要收尾，地盘要划分，规矩要让所有人都记住。
而在码头，晨光几小时后就会到来。工人们会继续搭建他们的棚子，孩子们会在空地上画出新的游戏路线，艾拉会分发烤饼和微笑。
一切都在正轨上。
按照他们共同设定的、介于光与暗之间的那条窄轨。