张猛嘴角抽了一下。

    “有区别吗？”

    “有。”

    刘睿摇头笑了笑，端起凉透的茶水喝了一口。

    “感恩？”

    他放下茶杯，声音里带着一丝冷意。

    “这年头，感恩是最不值钱的东西。今天你给他一碗饭，他给你磕头；明天别人给他一块肉，他就可能拿枪指着你。”

    “我要的不是感恩，是让他们脑子里的账算明白——跟着我七十六军打鬼子，有肉吃，有枪换，死了弟兄不白死。这笔账算得过来，他们下次就还愿意把命交给你。这比什么都实在。

    张猛不说话了。

    他想了想。

    点了一下头。

    “行。你说得对。”

    他站起来，拍了拍裤腿上的灰。

    “那我去盯着把那四门日式炮架到位。六十发炮弹，平均每门十五发。”

    “打一发少一发，得精打细算。”

    他走到门口又停了一下。

    回头看了刘睿一眼。

    “军座，咱们自己那二十四门leFH18，弹药还剩多少？”

    刘睿翻了一下桌上的弹药消耗表。

    “小池口打了四百多发。库存还够两个基数。”

    “厂子那边下个月的产量呢？”

    “按计划走。不会断。”

    张猛点头。

    “那我心里有数了。”

    他推门出去了。

    脚步声在走廊上渐渐远了。

    ——

    刘睿一个人坐在作战室里。

    窗外传来士兵搬运物资的吆喝声。

    铁器碰撞的叮当声。

    偶尔夹杂几句骂娘的川腔。

    他拿起陈守义留下的缴获清册。

    又翻了一遍。

    手指在“联队旗一面”那一行上停了两秒。

    然后合上。

    放到桌角。

    拿起笔。

    开始写下一封要发往重庆的电报。