正午的阳光照在满目疮痍的滩头上。
战斗结束了。
枪声停了。
但空气里的硝烟味和血腥味浓得呛人。
刘睿站在丘陵顶部，面前是整个小池口战场的全景。
北面的丘陵上，战壕被炮弹翻了个底朝天。
沙袋碎了。
胸墙塌了。
十四辆日军坦克——七辆被击毁，冒着黑烟。
三辆被击伤，歪在战壕边上。
四辆被日军弃车，引擎还在空转。
反斜面的炮兵阵地上。
七门完整的日军105榴弹炮静静地蹲在炮位上。
炮闩完好。
炮管完好。
甚至弹药坑里还剩着几十发炮弹。
日军跑得太急，来不及销毁。
剩下的三门炮闩被拆下，就扔在旁边不到十步的草丛里。炮闩上还沾着泥土和油污，显然日军士兵是在极度恐慌中拆下它，随手一扔便仓皇逃命，连多走几步将其彻底丢弃的工夫都顾不上了。
陈守义几乎是半跪在炮位旁边，手指颤抖地抚过冰冷的炮身，才在笔记本上重重记下一笔。他猛地抬起头，看向走来的刘睿，声音里是压抑不住的狂喜：“军座，七门！完完整整的七门105榴！炮闩都在！咱们这次……发了！”
刘睿走过来，在那七门炮前面站了一会儿。
他的手摸了一下最近那门炮的炮盾。
铁皮上还有弹片刮过的痕迹。
他没说话。
继续往下走。
滩头上。
日军的尸体被新一师的士兵一具一具地搬到路边码放。
数量还在统计。
但粗略看过去，码头上、江滩上、浅水区里——不下两千具。
还有四百多名日军俘虏蹲在码头西侧的空地上。
双手抱头，头低得快碰到膝盖。
周围是新一师的士兵持枪看守。
秦风从码头石阶上站起来。
他走到刘睿面前。
“军座。”
他的声音已经不是沙哑了。
是几乎发不出声。
嘴唇翕动着，声音像从很远的地方传来。
“初步统计。”
他吞了一口唾沫，嗓子像吞刀片。
“击毙日军约四千二百人。”
“俘虏四百三十一人。”
“缴获坦克十四辆，其中七辆可修复。”
“缴获105榴弹炮十门，其中七门完好。”
“四一式山炮十一门。”
“九二式步兵炮八门。”
“迫击炮、掷弹筒若干，还在清点。”
“步枪、机枪数量太大，还没数完。”
他停了一下。
“另外缴获了大量日军文件、地图、通信器材。”
“还有一面联队旗。”
刘睿的目光动了一下。
“哪个联队的？”
“第六师团第四十七联队。”
秦风从身后的警卫员手里接过一面卷起来的旗帜。
展开。
白底红日。
金色的流苏沾着血。
旗面上被弹片撕了两道口子。
但联队番号清晰可辨。
秦风把旗帜递给刘睿。
刘睿接过来，看了两秒。
折好。
交给陈守义。
“收起来。战后上报。”
陈守义接过旗帜，小心地放进公文包里。
刘睿转向秦风。
“我们的伤亡呢？”
秦风的表情僵住了。刚才汇报战果时的那股兴奋劲，像是被一盆冰水从头浇到脚，瞬间熄灭。他的嘴唇哆嗦了一下，眼神暗淡下去，声音也从刚才的洪亮变得嘶哑干涩。
“新一师一团——”
他咬了咬牙。
“阵亡三百一十七人。重伤二百四十余人。”
“其中抵近射击的75炮组……”
他的声音卡了一下。
“三个炮组被日军坦克集火，当场阵亡十一人。”
刘睿的脸上没有表情变化。
但他的呼吸停了半拍。
“新一师其余各团，阵亡约四百人。重伤三百余人。”
“148师阻击波田支队，阵亡二百六十人。重伤三百余人。”
“桂军——”
秦风看了一眼远处正在整理队列的苏祖馨。
“阵亡一百八十余人。重伤一百五十人。”
他