冷。

    陈寻意识是被刺骨的寒意给唤醒的。

    那是一种湿漉漉的、无孔不入的阴冷，就像是有一条冰冷的蛇，贴着他的脊椎缓缓向上爬行。

    紧接着，是气味传来。

    一股浓烈到足以令人窒息的气味，灌满了陈寻的鼻腔。

    那味道混杂着雨后的腥土味、腐烂草木的酸，牲畜粪便以及尿液发酵后的刺鼻味。

    陈寻的胃里传来了一阵痉挛，他弓起身子，喉咙深处发出痛苦的干呕。

    什么也没吐出来，只有胃酸灼烧着食道，带来火燎般的刺痛。

    “我………我这是在哪儿？”

    沙哑的声音连他自己都感到了陌生。

    他用手肘慢慢地撑起身体，一股粘稠而又冰冷的触感从掌心传来。

    是地上的烂泥。

    他抬起头，打量四周。

    映入眼帘的是一条窄巷，两侧是斑驳的夯土高墙，墙皮在潮气中起泡，有些都已经剥落。

    脚下是坑洼的泥地，浑浊的积水散发着让人不安的颜色。

    巷口，几个人影一晃而过，穿着他只在历史纪录片里见过的粗麻短衣，头顶挽着古怪的发髻。

    他们口中的话语，是一种他从未听过的语言。

    音节短促、而又古怪。

    陈寻的大脑一片空白。

    他最后的记忆，是办公桌前那杯冷掉的咖啡，是为了一个该死的项目连续四十八小时未眠后，心脏传来的猛烈绞痛和眼前骤然降临的黑暗。

    然后……就是这里。

    一个荒谬的念头，如惊雷般在他颅内炸响。

    不！不可能！

    他伸出手，狠狠掐在自己的大腿内侧。

    尖锐的剧痛传来，清晰、真实，不带丝毫虚幻。

    这不是梦。

    陈寻，一个二十一世纪的程序员，一个坚定的唯物主义者，终于意识到，他可能猝死了。

    可这里又是什么地方？

    地府？地府的质感不该如此粗糙。

    他扶着湿滑的墙壁，踉跄地站起来。

    身体虚弱得像一滩烂泥，每动一下，四肢百骸都散发着酸软的无力感。

    他挪到巷口，像一只受惊的野狗，小心翼翼地探出头。

    眼前的景象，让他的呼吸停滞了。

    一条更宽阔的土路，人来人往，车马混行。

    看到一辆马车，两匹瘦骨嶙峋的马拉着简陋的木板车，车轮碾过，泥水四溅。

    街上的行人，无论男女，都穿着灰黑或褐色的粗布衣，样式简单得像一块裹尸布。

    男人们长发及肩，用一根木簪随意固定；女人们的发髻则稍显复杂，但同样没有任何现代装饰品的痕迹。

    道路两旁，是低矮压抑的土木建筑，门口挂着他看不懂的、褪了色的旗幡。

    没有一丝一毫属于他那个世界的痕迹。

    这也不是什么电影片场。

    空气中那种混合着贫穷、劳苦与麻木的气息，是任何导演都无法复制的。

    “操！”

    一句低沉的、发自肺腑的咒骂，是他对这个世界的第一声问候。

    他穿越了。

    这个认知没有带来任何兴奋，只有一股寒气从脚底直冲头顶。

    他摸遍全身，手机、钱包，都消失了。

    手腕上那块的电子表还在，但屏幕已碎裂，时间凝固在凌晨四点零四分。

    这是一个不吉利死亡的时刻。

    “冷静陈寻……必须冷静……”

    他靠着墙，强迫自己混乱的思绪运转，但腹中传来的“咕咕”声，将他所有理智击得粉碎。

    饥饿，凶猛的饥饿感击溃了陈寻。

    不远处有个卖饼的摊子，那饼呈黑褐色，看上去毫无食欲可言，就像一块风干的木板。

    可在陈寻眼中，它比任何珍馐都更具诱惑。

    他舔了舔干裂的嘴唇，鼓起勇气走过去，指了指饼，又指了指自己的嘴，努力挤出一个无害的笑容。

    摊主是个面容被风霜刻出沟壑的壮汉，他用一种打量异兽般的眼神扫了陈寻一眼，对那身古怪的“泥衣”充满了警惕。

    他不耐烦地嘟囔了一句，大概是要钱。

    陈寻摊开双手，示意自己一无所有。

    壮汉的眼神瞬间变得凶狠，他抓起一旁的火钳，恶狠狠地指向陈寻，喉咙里发出低沉的咆哮。

    “……我走我走。”

    陈寻举起手，缓缓后退。

    陈寻语言不通，像个异类，一个无法与这个世界沟通的哑巴。

    他漫无目的地在街上游荡，周围人的目光，或好奇，或嫌恶，或麻木，都像针一样扎在他身上。

    他不敢与