落在两人交缠的手上，落在他们相贴的心上。

    草原的天很蓝，云很白，阳光很暖。

    他们的日子，还很长。

    很长很长。

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    草原三年。

    风掠过草原的声音，三年来几乎没怎么变过。

    还是那样带着青草的潮气，卷着远处花海的淡香，掠过蒙古包的毡帘时，会留下一阵细碎的摩挲声。

    1968年的夏天，比往年更燥热些。

    毡包外的日头毒得晃眼，把远处的山峦烤成了淡淡的金褐色。

    牛羊都躲在树荫底下，垂着尾巴甩着苍蝇，连牧民大嫂家的狗，都懒得抬眼皮，只趴在阴凉地里吐着舌头喘气。

    黑瞎子躺在铺着厚毡垫的地上，脑袋枕在张起灵的腿上，手里把玩着一根草茎，草叶的尖儿时不时蹭过张起灵的手腕。

    他身上只穿了件洗得发白的粗布短褂，裤腿卷到膝盖，露出一截晒得蜜色的皮肤，上面沾着点草屑。

    “哑巴，”他忽然开口，声音被午后的热浪泡得懒洋洋的，“你说今年的雨，怎么还不来？再这么旱下去，大嫂家的羊，怕是要瘦一圈。”

    张起灵正低头擦着黑金古刀，刀鞘上的纹路被他擦得锃亮，闻言，指尖的动作顿了顿，低头看他。

    阳光透过毡帘的缝隙，漏进来几缕，落在黑瞎子的脸上，给他的睫毛镀上一层金边。

    “快了。”他的声音低沉，带着点午后特有的沙哑，指尖轻轻拂过黑瞎子的发顶，把一根沾着的草屑拈了下来。

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