然后他看到了，在自己名字旁边，也有一行小字。
字迹和旁边那些不一样，更工整，更深，是师傅的笔迹：
“小风怕打雷，记得给他留盏灯。”
就这一行字。
清风整个人僵在那里。
像是被一道闪电劈中，从头顶到脚底，每一寸骨头都在颤栗。
他张了张嘴，没发出声音。
又张了张嘴。
还是没声音。
眼泪毫无预兆地涌出来，不是一滴一滴，是涌，像决堤的洪水，瞬间模糊了视线。
他抬手去擦，擦不完，越擦越多。
最后他放弃了，任由眼泪往下淌，滴在石壁上，滴在自己名字旁边那行小字上。
“师傅……”他终于发出了声音，哑得厉害，“你……你还记得……”
话说不下去了。
他跪下来，不是跪拜，是瘫跪，双手撑地，额头抵着石壁，肩膀剧烈颤抖。
没有嚎啕大哭，只是压抑的、从喉咙深处挤出来的呜咽，像受伤的野兽。
二十年。
整整二十年。
他以为师门只剩他一个人了。
他以为那些温暖的记忆，都随着那场大火烧没了。
他以为师傅、师兄师姐，都只活在他越来越模糊的回忆里。
可现在，这面石壁告诉他：
不是的。
他们都还在。
以这种方式，在这里，等了他二十年。
等他回来。
等他看到这行字。
等他知道，有人记得他怕打雷，有人记得要给他留盏灯。
林啊让站在不远处，没上前。
其他人也没动。
这个时候，任何安慰都是多余的。
有些痛，必须自己捱过去。
有些泪，必须自己流干净。
过了很久很久。
久到废墟里的阴影都挪了位置。
清风终于抬起头。
脸上全是泪痕，眼睛红肿，但眼神变了——不再是之前的悲伤和绝望，而是一种沉甸甸的、像是从废墟里长出来的坚定。
他扶着石壁站起来，转身，面对众人。
然后他开口，声音还是很哑，但很稳：
“我八岁入门，师傅收我的时候说：‘九流门弟子，出身市井，要护的也是市井。’”
“我问师傅：‘怎么护？’”
“师傅说：‘用命护。’”
他顿了顿，看向石壁上的门规：
“当时我不懂。我觉得命很珍贵，怎么能随便用？”
“后来我懂了。”
“当你看到那些和你一样出身的孩子，因为灵脉被抽，永远长不高；当你看到那些本该盛开的草木，因为灵气枯竭，一株株枯萎；当你看到这片土地，从绿草如茵变成焦土千里……”
“你就懂了。”
他深吸一口气：
“有些东西，比命重要。”
他转向石壁，双手按在上面，真气涌入：
“师傅！大师兄！二师姐！三师兄！所有九流门的师兄弟们！”
“我，清风，第三百七十三代关门弟子，今日归队！”
话音落下的瞬间，石壁亮了。
不是金光，是柔和的、乳白色的光，从每一个名字里流淌出来，汇聚成河，顺着石壁向下，流入废墟的地面。
废墟开始震动。
不是地震，是某种更古老、更深沉的东西，正在苏醒。
地面裂开无数道缝隙，每一道缝隙里都涌出乳白色的光。光中，浮现出淡淡的虚影——一个个穿着九流门服饰的人影，手持兵器，列阵而立。
最前方，一个灰袍老者，面容清癯，眼神温和。
苏缺。
他看向清风，点了点头，露出一个笑容。
然后所有虚影，同时举起手中的兵器——不是指向敌人，是指向上方，指向地火丹炉的方向。
像是在说：
“路在那里。”
“去走。”
虚影消散。
白光收敛，重新回到石壁中。
但废墟不一样了。
空气里弥漫着淡淡的、纯净的灵气，虽然微弱，但真实存在。灵脉禁绝阵的压制，在这里减轻了许多。
小石头突然“啊”了一声。
他跑到石壁侧面，那里不知什么时候，多了一个凹槽——剑形的凹槽。
和他手里的断剑，一模一样。
他看