“那位穿白衫的年轻人，我好像没见过。”

    所有人转头看过来。

    李白正剥一颗花生，剥完了扔进嘴里，嚼完才站起来，拱了拱手。

    “晚生李白，从蜀中来。”

    “哦？蜀中。”苏老先生打量了他两眼，

    “蜀中可有什么好诗？”

    “有。”李白说，

    “我写的。”

    水榭里安静了一瞬间。

    有人低下头偷笑。

    有人在桌底拉旁边人的袖子。苏老先生脸上的笑僵了一下，很快又撑起来了：

    “哦？那贤侄不妨念一首，让大家开开眼界。”

    李白走到水榭栏杆边，看着瘦西湖的水面。

    天将暮未暮，水面泛着暗金色的光，有几只水鸟在水中央游着，划出一圈一圈的纹。

    他站了片刻，开口念了。

    “故人西辞黄鹤楼，“

    这句一出来，没人笑了。

    他往下念，声音不大，但在水榭里清清楚楚地回荡着。

    最后两句念完的时候，天边的云正好烧成一片紫红色，倒映在水面上，整个瘦西湖像被泼了一池子的胭脂。

    水榭里安静得能听见蜡烛燃烧的噼啪声。

    苏老先生端着茶杯的手悬在半空，半天没动。

    有人低声问旁边的人：

    “他念的什么？我好像听过？”

    “听过个屁。刚写的。你没看见他刚才站在栏杆边上现想的？”

    “现想。”

    苏老先生终于把茶杯放下了。

    他看着李白，又看了好一会儿，忽然站起来，端起自己的酒杯走到李白面前。

    “贤侄。”他说了这两个字就停住了。

    沉默片刻，他把自己那杯酒一饮而尽，把空杯子亮给所有人看，

    “老夫写了三十年的诗，这首我写不出来。”

    他转身回了座位，坐下，没再说话。

    当天晚上，李白写了一首新诗。

    写完了搁在桌上，又拿起来念了一遍，自己点点头，塞进木匣子里。

    那首诗他后来一直留着，没给别人看过。