刚刚还因为劫后余生，靠着一碗热汤找回点人气的屋子，瞬间被冻回了冰点。
前一秒还在吹牛打屁，抱怨着黑面包能当砖头使的咆哮突击队老兵们，脸上的表情像是被按下了暂停键，集体凝固。
端着水壶的杜根，嘴张着，忘了喝。
嚼着肉干的德尼尔，腮帮子鼓着，忘了咽。
被包围。
这三个字，在战场上，约等于阎王爷发来的催命符。
尤其是在这鸟不拉屎的雪山里，补给断绝，弹药告急，外面是数倍于己的敌人，还他妈带着坦克这种不讲道理的铁王八……
这已经不是一只脚踏进棺材了。
这是整个身子都躺进去了，就等九头蛇那帮孙子过来给盖上板，再钉上钉子。
“慌什么！都给老子站直了！”
一声沉稳的低喝，宛如一道惊雷，硬生生劈开了这令人窒息的死寂。
是史蒂夫·罗杰斯。
美国队长！
不知道什么时候，他已经站到了屋子中央。
他那身蓝色的战斗服在昏暗的火光下，仿佛自带圣光特效，瞬间就成了所有人的主心骨。
“妈的，还得是队长装逼……”角落里，靠墙装死的楚航心里默默吐槽了一句。
有一说一，这美国精神领袖的范儿，确实拿捏得死死的。这要是放在后世，妥妥的顶流爱豆，振臂一呼，粉丝能从纽约排到洛杉矶。
只见史蒂夫大步流星地走到几乎要软倒在地的琼斯面前，宽厚的大手稳稳地扶住他的肩膀，那双比天空还湛蓝的眼睛直视着他，一字一句，清晰有力地问道：
“琼斯，看着我。深呼吸。现在，告诉我，敌人有多少人？装备配置怎么样？他们的具体位置在哪？”
这声音不大，却带着一种不容置疑的魔力。琼斯那因为恐惧而剧烈颤抖的身体，竟然奇迹般地平复了下来。
“报告队长！”他猛地挺直了腰杆，仿佛被重新注入了勇气，“我……我看到了！至少两个满编营！雪地上有虎式坦克的履带印，不止一辆！还有……还有他们那种蓝色的能量武器！他们的包围圈从东边的山谷一直拉到西边的断崖，把我们所有能下山的路都给堵死了！”
两个营！
虎式坦克！
九头蛇能量武器！
每一个词，都像一把冰冷的锤子，狠狠砸在众人心上。
“法克！”留着标志性小胡子的杜根，那张总是挂着玩世不恭笑容的脸，此刻已经铁青一片。
他“咔嚓”一声，把手里的空罐头捏成了一团麻花，低声咒骂道：“这帮九头蛇的杂碎，是疯了吗？把整个山区的机动部队都调过来了？就为了咱们这十几号人？给爷整笑了，咱们什么时候这么值钱了？”
“呵，不是咱们。”
一个懒洋洋，带着一丝嘲弄的声音从阴影角落里传来。
众人循声望去，只见那个浑身散发着野兽气息的男人——罗根，不知道什么时候已经站了起来。他把抽了一半的雪茄在粗糙的墙壁上摁灭，小心翼翼地收回上衣口袋，仿佛那是什么宝贝。
然后，他踱到窗边，用指尖撩开破布窗帘的一角，眯着那双锐利的眼睛朝外面扫了一眼。
“他们是冲着那两个宝贝来的。”
罗根的下巴，朝着屋子中央的史蒂夫，和角落里“病恹恹”的楚航，分别扬了一下。
“一个活着的美国队长，国家精神图腾，超级士兵计划的唯一成品。”他的嘴角咧开一个残酷的弧度，“还有一个，能凭空搓出能量光炮，把他们整个基地炸上天的神怪物。”
他瞥了一眼楚航，眼神里带着几分探究：“小子，你这人头可比队长的值钱多了，你觉得，他们会放我们走？”
这话，说得极其不客气，但却他妈的是血淋淋的现实。
屋子里的空气，再次凝固。
是啊。
他们这支小队里，有什么？
有美国队长这个行走的传奇。
还有一个楚航……这个在所有人眼中，虚弱得仿佛随时会嗝屁的神秘存在。
九头蛇但凡脑子没被驴踢，就绝对会不惜一切代价，把他们永远留在这片雪地里。
“法尔斯沃斯，清点我们剩下的所有弹药和爆炸物，精确到每一发子弹。”
“杜根，地图拿过来，现在！”
史蒂夫的声音，第三次响起。
依旧是那么冷静，那么沉稳。仿佛被数个营的九头蛇精锐包围的不是他们，而是山下的那帮倒霉蛋。
他完全无视了那种足以把正常人精神压垮的绝望气氛，开始有条不紊地下达指令，组织起这几乎不可能的突围。
很快，清点结果出来了，冰冷而残酷。