台儿庄，已经**。
或者说，它正在以一种缓慢而又残忍的方式被凌迟处死。
这座古老的运河城市，此刻就像一具被开膛破肚的巨大尸骸，静静地躺在鲁南平原的寒夜里。
它的血肉早已模糊不清，它的骨骼也已寸寸断裂。
只有那条黑色的运河，像一条尚未完全凝固的巨大伤口，在废墟间无声地流淌着，倒映着天空中那几颗冷漠的星。
死亡的恶臭，浓稠得如同实质。
尸体腐烂的酸臭，混合着**燃烧后的硫磺味，还有毒气残留的、甜得发腻的怪味，形成了一股只属于台儿庄的味道。
幸存的守军们，早已习惯了这种味道。
它就像一件无形湿冷的寿衣，紧紧地包裹着每一个人。
激战，已经持续了数十天了。
对于城内仅存不到两千名的华夏残兵来说。
时间早已经没有了意义。
白天，还是黑夜？
今天，是几号？
没有人知道，也没有人关心。
他们的世界里只剩下两件事：**和等待**。
陈墨靠在一个用尸体和沙袋垒起来的、临时的指挥掩体里，剧烈地咳嗽着。
每一次咳嗽，都会牵动他胸口的伤，带来一阵如同被撕裂般的剧痛。
他的伤，在林晚的精心照料和那半包珍贵的磺胺粉的作用下，虽然没有继续恶化，但也远未到痊癒的地步。
他依旧虚弱，脸色苍白得像一张纸。
“陈参谋，再喝口热水吧。”
一个脸上带着刀疤的西北军老兵，将一个搪瓷缸子，递了过来。
这是整个北城，唯一还在坚持称呼他职务的人。
更多的人，无论是西北军的老兵，还是桂军，都开始用一种更简单、也更亲切的方式称呼他——“咱们的陈先生”。
这个称呼里有敬畏，有依赖，也有一种将他视为自家人的朴素的认可。
陈墨接过水，点了点头，却没有喝。
他知道现在每一口干净的热水，都可能是一个伤员的救命药。
他的目光越过掩体，投向了对面那片同样死寂的废墟。
那里，是日军的阵地。
经过了数日的血战，双方的阵线已经彻底绞在了一起。
最近的地方，甚至只有一条街的距离。
他们可以清晰地听到，对面传来的敌人的咳嗽声和军官的叫骂声。
他们也在等待。
等待着黎明，那最后的总攻。
所有人都知道，明天将是决定一切的最后时刻。
城内的守军，已经弹尽粮绝。
大部分士兵的**，不超过五发。
**，已经成了最宝贵的战略物资，只有在敌人坦克冲上来时，才会被允许使用。
他们的体力，他们的意志，都已经被消耗到了极限。
他们就像一根被拉到了极致的弓弦，随时都可能在下一秒彻底崩断。
“总座的电报。”
一个传令兵猫着腰，冲了进来，将一份电报递给了正在擦拭大刀的**南。
**南接过电报，借着微弱的马灯光，看了一眼。
然后，他沉默了。
良久，他才抬起头，那只仅存完好的独眼里闪过一丝悲壮的决绝。
“传我命令。”
他沙哑地说道。
“把所有还能动的弟兄，都给老子叫起来。把我们最后剩下的那点土豆和饼子，都分下去。让他们吃顿饱饭。”
“另外，把后勤处那几口作为储备的白酒，也都搬出来。每人分一碗。”
“告诉弟兄们，这是……最后一顿了。”
“吃饱了，喝足了，明天天一亮，就跟着我**南……”
“去跟小鬼子，拼命！”
指挥部里，一片死寂。
所有人都听懂了，这是最后的诀别令。
他们成了被遗弃的孤军。
一股深沉无声的绝望，如同瘟疫般，在每一个人的心中蔓延开来。
就在这时。
“轰隆隆……轰隆隆……”
一阵极其低沉，如同滚雷般奇异的轰鸣声，突然从极远处东南方天际传了过来。
那声音很远，很闷，却带着一种无与伦比的穿透力。
仿佛能让大地都跟着一起，微微颤抖。
“是……是打雷了吗？”
一个年轻的士兵，茫然地问道。
“不对！”
陈墨猛地站了起来，他侧耳倾听，那双因为虚弱而显得有些涣散的眼睛里。
瞬间爆