空气中弥漫着一股浓稠到令人作呕的气味。
那是血腥味、皮肉的焦臭味和伤口腐烂的恶臭混合在一起的味道，仿佛地狱的呼吸。
陈墨瘫坐在地上，身体的每一个细胞都在尖叫着**。
疲惫、虚脱、反胃，还有一种更深层次的、源自灵魂的战栗。
他低头看着自己的双手，那上面沾满了李大壮的血，有些已经凝固，变成了暗红色，和泥土、草汁混在一起，狰狞得不似人手。
就是这双手，不久前还在敲击键盘，与人争论着早已泛黄的历史。
而现在，它却握过滚烫的刺刀，切开过同胞的血肉。
他是个**犯吗？
不，他是救人。
他是个英雄吗？
不，他只是个在呕吐和颤抖中，勉强完成了一场野蛮“手术”的懦夫。
这种矛盾的自我认知，像两只无形的手，撕扯着他的神经。
他感觉自己快要**了。
角落里，林晚的哭声已经停止。
她抱着双膝，将头深深地埋了进去，小小的身体一动不动，像一只受伤后躲回巢穴的幼兽，拒绝与外界有任何接触。
那场极致血腥的场面，对她造成的冲击，显然比任何一场战斗都要巨大。
杀敌和救人，一字之差，带来的观感却是天壤之别。
唯一的声音，来自李大壮。
他粗重的、带着杂音的喘息声，证明他还活着。
他的脸色依旧苍白如纸，但那致命的、散发着恶臭的坏疽被切除后，他整个人似乎摆脱了一种肉眼可见的“死气”。
陈墨知道，截肢只是第一步。
接下来，是更致命的考验——高烧和感染！
他挣扎着爬起来，走到林晚身边，轻轻地拍了拍她的肩膀。
林晚的身体猛地一颤，但没有抬头。
“林晚，”陈墨的声音沙哑得厉害，“结束了。他……还活着。”
林晚还是不动。
陈墨叹了口气，他知道，这种心理创伤，不是几句安慰就能抚平的。
他从地上捡起那把同样沾满了血污的刺刀，走到石隙的另一个角落，用那仅剩的小半壶米酒，仔细地、一遍遍地擦拭着刀身。
他擦得很用力，很认真，仿佛想把上面的血迹，连同自己手上的罪孽，一并抹去。
看到他的动作，林晚终于有了反应。
她缓缓地抬起头，通红的眼睛看着陈墨。
然后，她也默默地站起来，走到陈墨身边，从他手里拿过刺刀和那块破布，继续擦拭起来。
她什么也没说，但这个动作，却是一种无声的交流。
她在用自己的方式，与陈墨共同分担这份沉重的记忆。
擦干净了刺刀，林晚又拿起李大壮那支中正式**，用通条和油布，一丝不苟地保养起来，仿佛这是她唯一能找到的精神寄托。
看着她重新变得专注而镇定的侧脸，陈墨心中稍安。
战争，将这个孩子的内心，磨砺出了一层坚硬的、足以抵御任何创伤的厚茧。
石隙里的血腥味太重了。
陈墨知道，这会引来军犬，可能会引回鬼子的搜查队。
他强撑着身体，将那条截下来的断腿，用石头和泥土，深深地掩埋在石隙的最深处，又用潮湿的泥土覆盖住地上的血迹。
做完这一切，他再次虚脱，靠着石壁坐下。
“饿……”
这时一个微弱的声音响起。
是李大壮。
他不知何时睁开了眼睛，目光虽然涣散，但有了焦距。
“李大哥，你醒了！”
陈墨精神一振。
“饿………”
李大壮舔着干裂的嘴唇，求生的本能，正在他体内复苏。
陈墨和林晚对视一眼，都看到了对方眼中的窘迫。
他们身上，连一丁点食物都没有了。
“你等着，我去想办法。”
陈墨站起身，斩钉截铁地说道。
他知道，李大壮现在急需补充营养和能量，来对抗感染。
如果再让他饿肚子，那刚才那场手术，就真的白做了。
他走出石隙，清晨的阳光照在身上，却没有带来丝毫暖意。
他看了看周围的环境，目光最终锁定在了那条救了他们命的小溪上。
水里，一定有鱼。
可是，没有渔具，怎么捕鱼？
陈墨的大脑再次飞速运转起来。
他想起了贝尔·格里尔斯，想起了各种野外求生的节目。
他低头看了看自己的脚。
那双来自2