痛肩膀的感觉，爆炸的衝击波，火焰的热度。他的耳朵仍在嗡鸣，仿佛刚刚脱离巨大的噪音环境。他甚至能尝到空气中的烟尘味，儘管窗户紧闭，房间內空气清新。

    “只是个梦，”他大声说，声音颤抖，“一个该死的、逼真的梦。”

    他深吸一口气，试图平復仍然狂跳的心臟。手指无意识地摸到胸前，確认没有安全带勒过的痕跡。肩膀也没有疼痛感。

    但那种恐惧——那种纯粹、原始的恐惧——仍然在他的血管中流动，清晰而鲜活。

    他注意到那本深蓝色的笔记本掉在了地上，一定是睡觉时从怀中滑落的。他弯腰捡起它，皮面凉凉的触感让他稍微安定了一些。

    打开第一页，他拿起床头柜上的笔，手仍然微微发抖。他需要把这个梦记下来，仿佛这样就能把它从脑中驱逐出去。

    “我梦见我在打仗，”他写下，字跡因手的颤抖而歪斜，“在一架直升机里。它被击中了。我们在坠落。一切都...非常真实。”

    他停笔，盯著那些字。它们看起来如此平淡，无法捕捉到梦中那强烈的感官衝击和恐惧。

    窗外，城市安静地沉睡著。偶尔有车辆驶过，远处传来模糊的警笛声。平常的夜声。安全的声音。

    但秦天无法再感受到那种安全感。梦中的画面仍在脑中回放：涂油彩的脸，旋转的红灯，火焰，那只伸向他的手...

    他起身，走到厨房，给自己倒了杯水。手仍在微微发抖，水溅出了一些在流理台上。他一口饮尽，冰凉液体稍稍平息了內心的躁动。

    回到床上，他开著灯坐著，无法再闭上眼睛。每次合眼，那些画面就会再次浮现。

    最后，他再次拿起笔，在刚才那行字下面又加了一句：

    “我感觉到了他们所有人的恐惧。包括我自己的。”

    “你听到的第一声枪响，往往来自你自己的心跳。”