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为我选了它。”她的声音轻，却盖过了嗡鸣，“错的，才是我的。”
嗡鸣戛然而止。
沈默看见霜花从“萤”字开始融化，水痕沿着碑面往下淌，在“此处有错，勿改”周围积成小水洼。
被修正的笔画像退潮的海水，缓缓退回最初的上挑弧度。
唯独“苏晚萤”三字，每道笔画都微微发颤，像是被按在水面的叶子，最后轻轻一沉，定住了。
周工摸了摸碑身的缝隙，指腹沾了水，举到眼前看：“凉的，没杀气了。”他笑起来，眼角的石粉被泪水冲开两道沟，“它放下了。”
陈主任的档案袋是在这时被风掀开的。
她蹲在旁边整理资料，突然倒抽一口冷气。
沈默凑过去，看见她手里的入职表上，“沈默”的“沈”字最后一点正在变淡，像被橡皮轻轻擦过，只留个若有若无的印子。
“你……”她抬头，目光扫过他的脸，“你一直叫这个名字？”
沈默没回答。
他望着碑顶渐淡的月光，听见风里有极轻的叹息，像钢笔尖离开纸面时的轻响。
次日清晨的法医中心门口，晨雾还没散透。
沈默踩着露水往楼里走，眼角余光瞥见白墙上多了片涂鸦——红漆写着被划掉的“真理永存”，下方是歪歪扭扭的一行：“但错字会呼吸。”他认出那是阿彩的字迹，这姑娘总爱溜进解剖室看他工作，现在倒学会在墙上写字了。
手机在口袋里震动。
他摸出来，屏幕自动弹出一条未发送的语音记录，时长3分17秒。
点击播放，里面是他自己的声音，带着梦呓的模糊：“第九门不在地下，也不在遗忘……它在‘被允许的错误’里。”
而此刻的城南，苏晚萤站在B9井口。
她抬起手，掌心的纹路正沿着手臂延伸，像根发光的线，指向废弃的静音广播站——那里的老广播机上，积灰的刻度盘正缓缓转动，停在1943年的位置。
傍晚，法医办公室的台灯亮起时，沈默坐在桌前整理“错字碑事件”的结案备忘录。
他握着钢笔，在“主要关联人”一栏写下“苏晚萤”，笔尖突然顿住。
他盯着“萤”字最后一笔，想起昨夜碑面上那道倔强的上挑弧度，轻轻一勾——写成了上挑。
墨迹在纸页上晕开，像一滴活过来的墨。