记忆。

    最终，他将能找到的、稍大一些的碎片，都小心翼翼地收集起来，用身上仅存的一块相对干净的布片，仔仔细细地包裹好，紧紧系在腰间。

    做完这一切，他再也支撑不住，瘫倒在地，仰望着迅速暗沉下来的、开始浮现稀疏星子的夜空。

    青霄剑没了。

    但归途，还在前方。

    他躺了片刻，积蓄着可能是此生最后的一点力气。然后，再次挣扎着，用手肘和膝盖，配合着残存的一点点对身体的控制，极其缓慢地，朝着东方，朝着云台山的方向，一点一点，爬去。

    没有剑可以挂靠，没有法力可以支撑。

    只有一具残破到极致的躯体，一颗同样残破却依旧跳动的心脏，以及腰间那包冰冷的碎剑，怀中那半枚焦黑的平安符，掌心内三滴沉重的真血，还有那深入骨髓、铭刻神魂的——归乡之念。

    夜幕完全降临，荒野陷入黑暗与寂静。

    唯有那道在冰冷砂石与荆棘中艰难蠕动的、染血的身影，如同最执拗的朝圣者，在无边的黑暗与绝望中，朝着远方那一丝几乎看不见的微光，一寸一寸，挪动着。

    残月如钩，将他的影子拉得很长，很淡，孤寂地投射在荒凉的大地上。

    前路漫漫，归途如血。

    而云台山，还在遥远的、仿佛永远也无法抵达的……地平线尽头。