叶葆启猛地一震。这句话是他酒醉后或极度疲惫时，才会从心底最深处冒出来的呓语，从未正式对儿子讲过。它竟像一粒种子，不知何时被风刮进了儿子的心田，默默生了根，发了芽。他意识到，自己这大半生，与其说是用言语教育儿子，不如说是用背影，用气息，用那些深夜里书房不肯熄灭的灯光，用那一身总也洗不净的、混合着油墨、尘土和香烟的复杂味道，完成了最彻底的濡染。
“你想干记者，”叶葆启往前探了探身子，目光如炬，要烧穿儿子年轻的表象，“是觉得你老子这么活了一辈子，挺带劲？还是你自个儿骨子里就痒痒，就想把脑袋往麻烦里钻，就想扒开光鲜亮丽的外壳，看看底下到底是脓是血还是滚烫的良心？就想跟三教九流的人打交道，从他们嘴里、眼里、皱纹里，把被藏起来的‘真’给抠出来？”
问题像锤子，砸在砧板上。叶舟没有立刻回答。他望向阳台外。夜色完全降临了，远处的海变成一片沉厚的墨蓝，只有近处的渔火，星星点点，固执地亮着。他想了很久，久到母亲素琴悄悄起身，又给他碗里添了一勺早已凉透的汤。
“都有吧，爸。”他终于开口，声音清晰了许多，“觉得你那样活，是带劲。但更主要的是……我想弄明白。”他转过头，直视父亲，“我想弄明白，你那些本子里，那些哭啊笑啊骂啊求啊的后面，到底是一个什么样的世道，什么样的人心。我想用我自己的眼睛去看，用自己的脚去量，用自己的笔——当然，现在可能先用键盘——去记下来。记下我爸这代人怎么把一座城从旧梦里拖出来，也记下我们这代人，要把它变成什么样。爸，我觉得，总得有人去记，不然，活过就跟没活过一样，过去了就真成了灰。”
这话像一颗温暖的子弹，击中了叶葆启的心脏。他看见了一种超越血缘的、精神谱系上的确认。这不是模仿，这是觉醒；不是承袭，是对话。一种对历史与当下的勘探欲，一种近乎本能的记录冲动，这正是新闻血脉
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里最珍贵的染色体。
素琴一直默默听着，手里无意识地捏着一只扇贝壳，边缘锋利，几乎要割破她的指尖。她终于松开手，贝壳掉在水泥地上，发出清脆一响。她看着丈夫，又看看儿子，眼里有泪光，但嘴角却慢慢弯起一个温柔的弧度。“葆启，”她说，声音海风般轻柔却坚定，“让小舟自己走吧。他大了，魂儿有自己的分量，知道该往哪边沉。是去银行数别人的钱，还是去报社写世间的理，都是他自己的修行。只要路走得正，心摆得中，是泥泞小道还是柏油大路，妈都给他留着门，温着饭。”
叶葆启长长地吁出一口气，那气息里包含了半生的风雪。他看向儿子，点了点头，那点头的幅度很小，却重若千钧。“好。路，你自己挑。但挑上了，就得认。记者这行，门槛在门框上，低头就能进；可要想在里头站稳了，走出个人样来，门槛就在你心里，在天上。得有铁打的脚板，纸薄的命，还得有……一颗摔不碎、腌不咸的心。荣耀是别人的，艰辛是自己的，守住笔