这篇“独家新闻”最终没有发表，因为涉及未成年人隐私。但他一直留着这张纸条，夹在采访本最深处。
而现在，它化作蝴蝶，在他掌心轻轻颤动翅膀。
叶葆启忽然明白了。这些蝴蝶，是他这些年所有未能发表却依然重要的文字，是所有默默无闻却依然滚烫的真实，是被荣誉名单遗漏却依然在某个角落发光的灵魂。它们不曾登上红榜，却在这个春天的深夜里，获得了另一种生命形态。
他站起身，蝴蝶随着他的动作腾空而起，在走廊里汇成一道缓缓旋转的河流。它们向着窗外飞去——窗户明明关着，它们却径直穿透了玻璃，像穿透一层不存在的水面，消失在夜色中。
叶葆启追到窗前，向外望去。
月光很好。无数纸蝴蝶在夜空中飞舞，向着城市各个方向散开。有的飞向医院的方向，有的飞向居民区，有的飞向政府大院。它们越飞越高，最终融进月色里，化作漫天闪烁的光点，像是星群坠落人间，又像是大地向天空发出的、无声的信号。
第二天，没有人提起昨夜的事。
叶葆启照常上班，照常拆信，照常接热线电话。只是当阳光再次照进办公室时，他总觉得空气中漂浮着某种细微的、闪光的东西，像是蝴蝶飞过后留下的磷粉。
解平生还是不甘心，午饭时又凑过来：“葆启，总编让我告诉你，社里准备给你申请一个特别贡献奖，虽然不算正式表彰，但至少……”
“平生，”叶葆启打断他，夹起一块红烧肉放进对方饭盒里，“尝尝这个，食堂老张今天发挥超常。”
解平生怔了怔，看着那块油光发亮的红烧肉，忽然笑了：“你啊，真是……”
真是怎样，他没说下去。但叶葆启懂了。他们共事二十年，有些话早已不需要说完。
下午的业务学习会，按计划是叶葆启主讲“深度报道的伦理边界”。年轻记者们坐满了小会议室，笔记本和录音笔摆了一桌。但叶葆启走上讲台后，沉默了很久。
窗外，杨絮还在飘。一团絮毛被风吹进窗户，在空中打着旋，迟迟不肯落下。
“今天我们不讲理论。”叶葆启终于开口，声音比平时更低沉，“我给你们念几封信。”
他从随身携带的旧公文包里取出一个厚厚的牛皮纸信封，从里面倒出一叠信件。这些信纸颜色不一，质地各异，有的已经泛黄卷边。他戴上老花镜，开始读：
“叶记者，我是东郊化工厂的下岗工人。看了您写的《锈蚀的齿轮》，我哭了一整夜。不是伤心，是觉得终于有人记得我们了……”
“叶老师，我是师范学校的学生。您二十年前写的《乡村教师王瞎子》，让我决定回家乡教书。今年我教的第一个学生考上了大学……”
“葆启兄，我是你在罗布泊遇见的那个地质队员老周的儿子。父亲去年走了，临终前还念叨你送他的那支钢笔。他说，那支笔写过真实的文字，比奖章珍贵……”
一封接一封。叶葆启读得很慢，每个字都像是从深井里打捞上来的，带着岁月的凉意和重量。会议室里只有他的声音，和窗外偶尔传来的汽车鸣笛声。有人开始低头擦眼睛，有人笔尖停在纸上，墨水洇开了一个小小的蓝点。
读完第七封，叶葆启停下来，喝了口水。水是凉的，滑过
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