笔，揉了揉发酸的手腕。她望向廊外那片空地——青石板上什么痕迹都没留下，只有几片梅叶，被风吹着，轻轻滑动。

    这章没有结束，请点击下一页继续阅读！但她知道，刚才那里发生过什么。

    她的身体记得。比她的心记得更牢。

    她站起身，走进屋里。经过铜镜时，她停下脚步，看了一眼镜中的自己。白发，皱纹，微微佝偻的背——一个老妇人的模样。

    可刚才跳舞时，她觉得自己还是二十九岁。

    还是那个会在梅林里为他独舞的苏清月。

    还是那个在悬崖上红衣赴死的元清越。

    她笑了笑，那笑容很淡，带着自嘲，也带着释然。

    然后她走到书架前，从最上层取下那个木匣。打开，白玉簪静静躺着，云纹缠绕着月轮，在渐暗的光线里泛着温润的光。

    她拿起簪子，对着镜子，慢慢簪进白发。

    动作很慢，但很稳。簪子入发的角度、位置，还是几十年前他教她的那个样子。

    簪好了，她看着镜中的自己，看了很久。

    最后，她轻声说，像在说给自己听：

    “原来你一直在这里。”

    不是在说簪子。

    是在说那个藏在身体记忆里的，从未离开过的自己。

    窗外的天色彻底暗了。她吹熄了灯，躺到床上。

    黑暗中，她感觉到身体各处传来的酸痛——那是岁月留下的痕迹，也是刚才那场舞的馈赠。

    她闭上眼睛，手轻轻放在心口。

    那里很平静。

    像一场持续了四十年的风暴，终于，彻底平息了。

    只余下身体记住的那些动作，那些姿态，那些曾为一个人跳动过的脉搏。

    作为最后的证据。

    证明这场爱，真实地存在过。

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