架在火上的烤全羊油滋滋地响，那股肉味儿混着柴火烟气，霸道地往人鼻子里钻，挡都挡不住。
战士们围着火堆，划拳的、吹牛的，嗓门一个比一个大，整个营地闹哄哄的。
李云龙一只脚踩在弹药箱上，手里端着个海碗，正仰脖子灌汾酒。
喝得满脸红光，他唾沫星子乱飞：
“青岛炸军舰算个屁！那是老子往大海里迈的一小步！”
院子犄角旮旯里，缩着两个人影。
魏大勇端着饭碗过去，从怀里掏出两个硬邦邦的杂粮窝头，随手丢进汉斯和施耐德怀里。
“吃吧，晚饭。”
汉斯瞅着手里这块能砸死狗的窝头，再闻闻空气里那股要把人逼疯的肉香，整个人直接炸了。
他用德语吼起来，一脚把地上的窝头踢飞。
“这是虐待战俘！我们要日内瓦公约！我们是工程师，不是犯人！”
周围战士听不懂德语，但看动作也明白个大概，顿时哄笑。
“嘿，这老鬼子还挑食？”
“想吃西餐啊？有窝头啃就不错了！”
这时候，贾栩端着个搪瓷盆慢悠悠走过来，盆里码着整整齐齐的红烧肉。
色泽红亮，酱汁浓得化不开，随着步子一颤一颤的。
“把他们松开。”贾栩对旁边战士说。
绳子一解开，李云龙也晃悠过来了。
他故意凑到汉斯跟前，筷子夹起一块肥瘦相间的肉。那肉颤巍巍滴着油，就在汉斯鼻子底下晃了一圈。
那股肉味儿混着酱香，简直像只手，粗暴地伸进汉斯鼻子里搅和。
李云龙嘿嘿一笑，把肉扔进嘴里。
吧唧嘴的声音特别大，嘴角的油光谁都看得见。
施耐德肚子不争气，响了一声闷雷。
他脸瞬间涨成猪肝色，恨不得找地缝钻。
“想吃肉？”李云龙拿筷子指指盆，又指指自己，
“在独立团，废物连屎都吃不上热乎的。看见那拉磨的驴没？干活才有草料。”
汉斯硬撑着脖子。
“我们是德国工程师，有职业操守！绝不给土匪造杀人机器！”
贾栩笑了，把那盆红烧肉直接搁在两人面前地上。
“两位误会了。”
他语气温和，却让人没法反驳。
“我们不是土匪，是打侵略者的。再说了，谁让你们造杀人机器了？”
他指指那盆肉。
“就是请你们帮忙设计个……嗯，新型农具。”
汉斯和施耐德的眼珠子早就粘在红烧肉上了。
喉咙发紧，口水止不住地冒。
什么贵族风度，什么工程师骄傲，在饿得发慌的肠胃面前，被这盆裹满酱汁的肥肉冲得稀碎。
施耐德第一个没绷住，扑过去抓起一块肉，也不嫌烫，塞嘴里就嚼。
重油重盐带来的满足感，瞬间冲垮了心理防线。
汉斯也就犹豫了半秒，跟着加入了抢食大军。
两人跟饿狼似的，你一块我一块，吃得汤汁四溅，满嘴流油。
还要什么体面？早见鬼去了。
一盆肉眨眼见了底，两人连手指头上的酱汁都舔得干干净净。
靠在墙上打着饱嗝，这才感觉魂儿回到了身上。
贾栩等他们缓过劲，才从怀里掏出一张卷着的图纸，摊开在两人面前。
蓝色墨水画在粗糙草纸上，线条歪歪扭扭，比例也不对劲。
图上画着个由十几根管子并排捆在一起的简陋玩意儿。
汉斯扫了一眼，职业病犯了，嗤笑一声。
“这什么垃圾？一堆水管绑一块儿？没膛线，没反后坐力，连个像样的瞄准具都没有！”
贾栩点头承认：
“确实是垃圾，所以我才叫它农具。”
他指着图纸解释。
“我管这叫‘远程撒药机’，或者‘远距离播种机’。
你看把农药或者种子装后面小罐子里，点火‘嗖’一下打到山那边地里，多方便。不需要准头，能飞过去就行。”
施耐德被这离谱解释逗乐了。
“就这结构？飞出去五百米就得乱撞，鬼知道掉哪儿！”
贾栩反问。
“要是我在尾部喷口开几个倾斜小孔，让它飞的时候自旋稳定呢？”
他又抛出个想法。
“拆开来，一根管子一个人背着走。找个山头架起来，打完就跑，换个地儿接着打。你们觉得，这‘农具’咋样？”
汉斯笑容僵在脸上。
作为顶尖工程师，他脑子里瞬间闪过这“简陋”背后的恐