每次想家的时候，就自己动手做，可总也做不出院长的味道。“我那时候在鹰翼国，没钱买食材，就用最便宜的豆腐做麻婆豆腐，虽然味道不好，可每次吃都觉得很温暖。”

    “有你的地方，我就不想家了。”苏沐橙站起身，走到古月身边，靠在他的肩上。古月笑着摸了摸她的头，从后厨的柜子里拿出一个小陶罐：“这是我今天做的素烧茄子酱，你明天带去剧组，配米饭吃。”陶罐是陶瓷的，盖子上缠着麻绳，显得格外精致。

    深夜十点，古月锁上食堂的门，苏沐橙挽着他的胳膊，两人走在巷子里。月光洒在青石板路上，把他们的影子拉得很长。远处传来火车进站的鸣笛声，古月想起陈默和林晚，想起食堂里的每一个熟客——他们都在异乡漂泊，却因为这一口热饭，有了彼此的牵挂。

    “明天我给我妈打个电话，问问她最近好不好。”苏沐橙抬头看着古月，眼睛里闪着光，“我还要跟她说，我很想她。”古月点了点头：“我也给孤儿院的院长打个电话，寄点港城的特产回去。”他的钥匙串上，挂着孤儿院院长给的平安符，是他最珍贵的东西。

    月光下，两人的影子紧紧靠在一起。空气中还残留着素烧茄子和饺子的香气，巷口的流浪猫蹭了蹭他们的脚，古月从口袋里掏出猫粮，那是他特意为猫准备的。苏沐橙的手机里，存着母亲做的红烧肉的照片，每次想家的时候，她就拿出来看看。

    家乡的味道，是漂泊在外时最深沉的思念。每当夜深人静，那熟悉的香气便在脑海中回荡，让人不禁泪眼朦胧。原来，最美的味道，一直就在身边。

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