可他不信。
富清日低头，袖口早已被血浸透，蹭过日记封皮的刹那，那纸页竟又微微发烫，温度顺着指尖蔓延，一路烧进骨头缝里。他心头一震，慌忙将日记翻开，只见第一页那些潦草的字迹，正以肉眼可见的速度泛红，墨色褪去，血色浮现，像是有人刚刚蘸着心头血，在纸上重新写了一遍。
“灯灭之处……”他下意识地念出声，声音沙哑得厉害。
话音未落，周遭的风骤然停了。
聒噪的虫鸣戛然而止。
连脚踝处钻心的痛感，都像是被一只无形的手抽走，瞬间变得遥远。
眼前猛地一黑，随即有滚烫的火光炸开，刺得他睁不开眼。
等视线清明时，富清日发现自己正站在一片断壁残垣之中。
半截断墙摇摇欲坠，墙根下堆满了碎砖烂瓦与烧焦的木头，焦黑的梁木歪歪斜斜地搭着，像是随时会砸下来。远处的枪声密集得像爆豆，一声接着一声，夹杂着嘶哑的呐喊与惨叫，穿透耳膜。空气里弥漫着一股浓烈的焦肉味，混着铁锈般的血腥气，呛得人喉咙发紧。铅灰色的天空压得极低，乌云裹着硝烟，沉沉地罩在头顶，连一丝光都透不进来。
这不是老宅。
更不是他熟悉的现实世界。
富清日低头看向自己，校服早已不知所踪，身上套着一件洗得发白的灰色军装，袖口磨破了个洞，露出里面结痂的伤口。手背青筋凸起，指节粗大，带着常年握枪留下的厚茧，哪里还是那个握笔刷题的高中生的手？
“你现在看到的，是我没能走完的路。”一道低沉沙哑的声音，突兀地在他脑子里响起，带着战场上特有的尘土味，粗粝得像砂纸。
是陈烈。
富清日没问他在哪。他太清楚了，这人就在自己的皮肉里，在每一寸突然变得紧实有力的肌肉里，在每一次沉稳有力的心跳里，蛰伏着，与他同呼吸，共脉搏。
“这是哪？”他开口，声音不受控制地发着抖，不是因为害怕，而是因为身体里那股陌生的力量，正冲撞着他的四肢百骸。
“1943年，陈家坳南街。”陈烈的声音带着一丝不易察觉的怅惘，“日军推进第三道封锁线的晚上。也是我，第一次见识黑木咒术的晚上。”
话音刚落，一道冰冷的寒光骤然袭来。
是刺刀。
一道泛着凛冽杀气的刺刀虚影，毫无征兆地横扫而过。富清日根本来不及反应，身体却先一步做出了动作——他猛地侧身翻滚，肩膀擦过满是碎石的地面，泥土飞溅，硬生生躲过了这致命一击。那刺刀劈了个空，狠狠砍进旁边的断墙，砖石迸裂，火星四溅。
他趴在地上大口喘气，手掌撑着冰冷的地面，能清晰地感觉到，身体里的力气比平时暴涨了数倍，方才校服裹身时的那种虚弱感，消失得无影无踪。
“你能动，就说明你还没被这残影排斥。”陈烈的声音稳了些，带着一丝欣慰，“这里不是幻境，是我留在这世间最浓的执念残影。你看到的每一个画面，每一个动作，都是当年真实发生过的。”
富清日撑着地面爬起来，环顾四周。只见废墟之上，影影绰绰站着不少模糊的人影，他们穿着同样的灰色军装，正机械地重复着冲锋的动作。有人嘶吼着向前扑，下一秒便被看不见的子弹击中，轰然倒地；可转瞬之间，又摇摇晃晃地站起来，再次端起枪，嘶吼着冲锋，然后再次倒下。
周而复始，永无止境。
他忍不住走近一个人影，伸出手，轻轻碰了碰那人的肩膀。
那人猛地转过头。
是老忠叔！
是年轻了二十岁的老忠叔。脸上还没有那些深刻的皱纹，眼神却依旧倔强得像头牛。他张嘴，发出无声的呐喊，富清日看懂了那口型——队长！快撤！
话音未落，老忠叔便猛地转身，朝着枪声最密集的地方冲去。下一秒，一道无形的子弹穿透了他的胸膛，他踉跄着扑在地上，鲜血染红了身下的土地。
可不过眨眼的功夫，画面骤然重置。
老忠叔又一次站了起来，眼神依旧倔强，重复着方才的呐喊，重复着方才的冲锋，重复着方才的死亡。
富清日后退一步，喉咙像是被什么东西堵住了，酸涩得厉害。
这些不是简单的记忆片段。
是被咒术困住的魂灵，是枉死的英魂，在一遍遍重演着自己战死的瞬间，永世不得解脱。
“别碰他们。”陈烈的声音带着一丝凝重，及时提醒道，“他们是残念所化，一