帐内死寂。

    

    朱棡捏起那块耐火砖碎片。拇指在直角边缘重重摩挲。

    

    宋人。

    

    那群从崖山蹈海、死战生番的大宋残兵。

    

    他们不仅没死绝——他们在这片铁山脚下，就地取材，点燃了熔炉，铸造了刀剑。

    

    朱棡握紧碎砖。

    

    那支流亡大军，绝不是苟延残喘。

    

    庞大的人口。完整的工匠体系。成规模的甲胄重兵。

    

    可高炉塌了。被红土掩埋了。

    

    人呢？

    

    朱棡攥得太用力。掌心的血沿着砖缝渗进了耐火泥的裂隙里。

    

    帐外，铁山在晨光里泛着暗红。

    

    “备马。”

    

    朱棡把砖块摔在桌上。站起身。

    

    掀开布幔。迈出大帐。

    

    站在高台边缘。目光扫过五千甲士的军阵。

    

    扫过满地的碎矿石。扫过远处土著弯腰刨土的身影。

    

    最后落在那座巨大的、沉默的红山上。

    

    “高炉不会凭空消失。铁匠不会凭空蒸发。”

    

    “他们铸了刀，就得有人拿刀。拿刀的人要吃饭，吃饭的人要种地，种地的人要筑城。”

    

    他转头看朱樉。

    

    “老二。这大陆，藏着一座城。”

    

    ---

    

    朱樉独眼里的贪婪火苗灭了。

    

    干干净净。

    

    老朱家骨子里那股蛮劲顶上来了。

    

    “走！”

    

    翻身上马。不等亲兵递头盔。一夹马腹冲出大营。

    

    “谁也别拦老子！今天掘不出同胞的下落——老子就把这座山劈了当棺材板！”

    

    红土烟尘吞掉了他的背影。

    

    朱棡站在高台上。

    

    嘴角扯了一下。不是笑。

    

    是咬牙。

    

    他低头看了一眼掌心。血干了，和耐火泥混在一起。

    

    分不清是他的血，还是一百年前那些宋人匠户的血。

    

    “传令。”

    

    朱棡收回目光。

    

    “把金祭坛上刻的宋船图案，拓下来。做成旗帜。”

    

    “挂在前军大纛旁边。”

    

    “让他们看见——”

    

    朱棡转身。

    

    面朝铁山。

    

    “大明来了。”