当那年新年的钟声敲响，世平站在工地的脚手架上，望着远处腾空而起的烟花。
安全帽边缘结着层白霜，工牌上的“临时工“三个字被磨得模糊不清。
他想起离家时父亲塞进行李的老布鞋，鞋底的纹路里还沾着故乡的泥土，而此刻脚下这座城市，依然像块捂不热的冷铁。
来不及多打量，哥俩就赶到货场，老板瞅他一眼，扔来根粗绳：“拉板车，一趟五**，干不干？”世平忙不迭点头，手刚触到车把，糙木磨得掌心生疼，可一想到家中妻儿期许目光，他攥紧绳索，暗暗发誓绝不松劲儿。
初几日，世平每晚收工，骨头像散了架，肩头磨得皮开肉绽，血水渗湿布衫，两条腿灌了铅般沉重。
窄仄的工棚，工友们睡的基本是通铺，他瘫倒在吱呀作响的硬板床上，满心委屈。
可听着院墙那边传来别家孩子哭声，想着自家娃睡梦中乖巧模样，他又咬着牙，在黑暗里给自己打气。
烈日高悬，预制场似巨大蒸笼。
世平躬着身，粗绳深深勒进肩胛，每迈一步，车轮便在滚烫地面艰难碾过，发出刺耳的吱呀声。
汗水迷住双眼，他顾不上擦，只死死盯着前路，一趟趟往返，像不知疲倦的耕牛。旁人偷懒打趣，他充耳不闻，一心想着多跑几趟，多挣几分钱，便能早一天给孩子换上新书包，让家里饭桌多些荤腥。
暴雨倾盆时，路面成了泥沼，板车陷进去，世平嘶吼着用力，泥水溅满脸庞，混合着不知是雨还是汗的水珠，顺着脖颈淌下。
他滑倒又爬起，双手满是擦伤，血水混着泥污，却没一刻想过放弃。
在这繁华又冰冷的城里，拉着板车的他渺小如尘，可心中那份为家撑起晴空的念想，炽热如焰，烧穿所有困苦艰难，支撑他一步步，在这满是荆棘的生计路上，蹒跚却坚定地走下去。
日光被扬尘搅得昏黄，那个年代的这座城，边缘地带到处是大兴土木的喧闹。
任世平站在那辆旧板车旁，粗糙的手紧攥车把，像攥着一家老小的指望。
他身形瘦削却结实，面庞被晒成古铜色，深深浅浅的皱纹里藏着岁月的艰辛，才三十出头，瞧着却像被生活狠狠捶打过的中年人。
车上垒着沉甸甸的预制板，每一块都似一座小山压在他心头。身旁工友抹了把汗，嘟囔：“这桥，最难啃的硬骨头，瞅着就愁人。”任世平没吭声，目光紧锁那微微拱起的桥身，桥那头是工地，是工钱，是儿子新学期的学费，是媳妇能添身新衣裳的盼头。
他深吸一口气，把脖子上那条早已辨不出颜色的毛巾又紧了紧，肩头顶住车把，使出浑身解数往前挪。
车轮刚触到桥坡，就似被胶住，每一寸推进都要榨干他浑身力气。
他身子前倾，几乎与地面平行，脖子上青筋暴突，像一条条愤怒的蚯蚓，双腿打颤，却顽强地撑开马步，一步，一步，在旁人眼里那缓
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慢得近乎凝滞的移动，于他而言是拼尽全力的冲锋。
预制板随着车身摇晃，发出沉闷声响，似在**这艰难旅程。任世平觉得肩上火辣辣