小满如今收养了七个失语儿童，每日教他们发声、写字、表达。她说：“语言不是工具，是灵魂的呼吸。”

    某个春夜，心钟树再度开花。这一次，花瓣呈淡金色，花蕊中浮现的新诗句随风飘散：

    “后来的人们终于懂得/

    最危险的武器/

    不是刀剑/

    是让人习惯沉默的温柔。”

    唐绾绾仰望着星空，忽然听见身后传来脚步声。

    是沈清梧，手里捧着一本旧册子。

    “姐姐，”她轻声说，“这是我爸留下的最后一首诗。我一直不敢念，怕念完他就真的走了。但现在我想试试。”

    她深吸一口气，声音虽小，却清晰无比：

    “雨打残碑字半湮，

    孤灯照影夜如年。

    若使真声终可闻，

    愿舍此身化啼鹃。”

    风停了，叶静了，连远处的更鼓都仿佛屏息。

    然后，整片树林轻轻摇曳，仿佛千万人同时回应：

    “听见了。”

    唐绾绾闭上眼，泪水滑落。

    这一次，没有人要求他们安静。

    也没有人，再敢让他们闭嘴。